Bonita tarde.

Bonita tarde es la que en silencio arde, la que en su inmediatez incendia; bosques,  mares y soledad. El atardecer de fuego me gusta porque combina con mi cabello, juegan hermoso billar, sólo por las tardes siento como cobra vida; grita, baila, llora toda, toda la bonita tarde, el distante tiempo que nos da.

El atardecer de fuego penetra duro, avivando con ello mi inquietud por las varillas solares; estructuras tibias de un amor que huye, de un amor que escapa.¡Son pájaros! son los rayos pájaros que atraviesan ordenados el cielo, que atraviesan ordenados ordenando el cielo. Con su paso fugaz dan eternidad a mi amor que huye y al cielo que no se va, al cielo que se queda mirando desde arriba a los tontos que miran al sol llorar.

¿El sol llora? Si, el sol llora. Se alza orgulloso por las mañanas, se alza para quemar. Y quema, incendia, controla la humedad. Por la tarde lo comprende y se suelta a chillar, sabe que no muere pero el rey astro no conoce la humildad. Me gusta pensar que el sol es hombre y me abraza, me secuestra, me quiere desvirgar. 

Bonita tarde que dura poco aunque lo suficiente para hipnotizar, millones de fotos la retratan pero ni una la captura, hay misterio que no se imprime en los papeles más que en el alma de los que antes de que el sol se oculte voltean hacia arriba y miran sin saberlo al hombre vanidoso que coge ilusiones del que se atonta, del que entrega su vida por un amor que no es posible, solo explosión hay más allá.

Bonita tarde.